Chroniques de Galactica

Ce n'est pas un monde que l'on souhaiterait. Non, définitivement, à quiconque je ne le recommanderais.

Animé d'une folie pure ou d'un désintérêt désinvolte, en n'ignorant évidemment guère qu'une nuance n'est pas improbable, il est de ces gens qui pour un scintillement sur leur poitrail feraient n'importe quoi. N'importe quoi, c'est bien là le terme assidu à la tâche dévolue à une minorité somnolente, ces temps-ci. Mais qu'importe, passons donc un rapide coup de brosse sur ces granuleuses pensées : une pièce se joue, et elle est bien menée, sous ses airs d'indéniable connerie.

Le public attentif en oublie le sujet, tant les personnages sont attrayants de primarité ou d'éclat aux sombres reflets, qui chacun publiquement s'opposent, sans autres juges que d'ingrats partisans d'un régime sans foi, mais comportant tant de pseudo-lois qu'on en étouffe. Et dans l'intérêt résolument forcé, et réellement mal orienté, les ombres se lèvent, sous les coups et les flammes, meurtris par les torches de ceux qui ne comprennent, et qui brandissent l'outil à tout va. La foule crie; mais pas trop ! Dès lors que l'incandescent objet trop près d'elle s'approche, l'on pourrait se heurter à l'exercice d'incessantes figures de rhétorique visant la persuasion, sinon la conviction; rien n'y ferait.

Alors c'est un public soudain muet qui attend, patiemment, que vienne la fin. Oui, la fin de la pièce, car c'est ce pour quoi nous allons savourer toute oeuvre artistique : pour mieux nous délecter - ou débecter - de son achèvement.

Pour cette histoire-ci, satisfaits ou non, vous n'aurez de choix que d'admettre qu'elle fait ici une halte. Temporaire ? Qui sait...

L'ancré passé d'une encre séchée.

Ce n'est pas sujet à débat. Non, du fond du cœur je m'en excuse, il ne s'agit ni plus ni moins que des tréfonds abyssaux d'une insondable benne, devant laquelle inerte vous vous tenez, anxieux y plongez, tel une lanterne, un oeil suspect, avant d'en dégager le chef, cheveux ternis, gencives enflées, poumons à l'agonie, tant ce qui y réside, inanimé, quasi-statique, est unanimement déplorable. Un ramassis des pires artefacts que vous offre la plume d'un jeune ignorant, qui n'en fait à présent qu'user les pires côtés. C'est un amas d'épithètes à s'en démolir la tête, une mélancolie moderne, d'un doux apport de vengeance renforcée. Une perle, une merveille sans moindre mesure, qu'un lecteur jamais ne pourra comprendre. Perdu quelque part entre la forêt d'inconscience et le mont de prescience, il sait que l'œuvre jamais ne sera louée, mais se complaît en son art égoïstement abstrait au plus altruiste des exercices.

Ce n'est donc ce qu'il n'y paraît. Non, sûrement guère. L'auteur n'a jamais été des trop nombreux qui se satisfont d'une banale ineptie, insipide connerie. Il est au contraire de ces adeptes qui sereinement patientent, nichés au creux du nombril de leur nymphe, en puisant toute la force et la beauté, pour en exploiter l'harmonieux nectar si innocemment offert. Oui, il est le constant ami de la lenteur, qui en lui ne voit nulle autre dénotation que son hôte, mais ne recevrait critique, tant le jeu en vaut la chandelle. Sans conteste, chacun de ses enfants égale le précédent, sinon l'écrase, car d'aucun prétendrait que le travail fût absent, que l'on en dénoncerait l'inacceptable jugement, non fondé sur la valeur vraie, mais sur la valeur avancée, fonction du précédent.

Nulle doute qu'à nouveau il vous surprendra, car sous les ordures malodorantes se dissimule en fait le plus élégant des joyaux.

Si, si, creusez donc un peu. Vous verrez... Tout se cache si près.

L'innée aptitude de l'atrophié calculateur.

Insoucieux, impétueux, c'est d'une danse assurée qu'il entame son last requiem. Sans broncher, il affirme, réfute, clame. Il est sage, talentueux ; il est maître.
Et pourtant...
Les mots s'enchaînent en son esprit plus rapidement encore que la feuille féconde absorbe l'encre génitrice. Il est envié et enivré des plaisirs de l'orgueil. Il succombe.
Et pourtant...
Son nom s'entiche d'un vert tant attendu qu'il en est presque tardif. Sa réputation n'est plus qu'imméritée, car trop tard le voile fut levé. Il n'est plus.
Et pourtant... il fut.

Son inspiration fond comme neige au soleil, ses souvenirs chimériques hantent son esprit, qui croit pouvoir s'avancer en un projet ambitieux ; mais même plus n'est-il capable d'en des fioritures dominer. Il n'est plus que source tarie d'un avenir gâché. Il était celui qui manqua mais réussit ; tout juste à présent peut-on dire qu'un jour la réussite il obtint.
Il se meurt, et d'aucun se vanterait de pouvoir le relever sombrerait avec lui en les méandres d'un singulier mais non moins ravageur comportement.

Il le sait déjà : il devra bientôt se retirer.


La dernière symphonie d'un espoir brisé.
Last Requiem.

Douce excision d'un organe respiratoire... Soupirs, vagues incessantes de sodium, désespoir, mutilation, perte d'identité...

La maturité est-elle un remède à tous les maux, ou en apporte-t-elle encore davantage ? Mes plus plates emmerdes à ceux qui, dans l'ignorance qu'incombe la petite jeunesse, ne me verront que tel un professeur de philosophie particulièrement barbant. Les questions qui affluent à mon cerve*u obstrué par tant de tristesse et de mélancolie plus ou moins moderne ne s'en voient de fait que bien dégradées...

L'inspiration est faible lorsque l'on perd sa lumière. Le tunnel sera-t-il long ? L'avenir le bâtira lui-même... Ne reste-t-il pour la route qu'une ribambelle de tissus similaires à ceux agités par l'être aimé qui quitte le quai à bord d'un train à la destination inconnue ? Ou bien existe-t-il d'autres lanternes pour me guider ? De cela je doute fortement... La moitié de mon être gît dans un état similaire à celle qui écrit ce texte, à mille cinq cents kilomètres de là, aussi la question est-elle résolue.

Tout est obscur, flou, brouillé. Mes pensées ne sont qu'un amas de merdiers. D'aucun comprendrait ma décision de m'auto-mutiler que je le gratifierais d'une médaille à la rareté exceptionnelle.

En attendant, nous y voilà. Je pleure et je meurs. N'en déplaise à toutes mes fans, mon esprit est, lui, toujours en couple...


L'experte capacité à tout foutre en l'air d'un parfait idiot.